The Year's Afternoon As the moment of leisure grows deeper I feel myself sink like a slow root Into the herbaceous lordship of my place. This is my time, my possession, opulent Freedom in free-fall from salaried routines, Intrusions, the boundaryless tedium. This is my liberty among trees and grass When silence is the mind's imperfect ore And a thought turns and dallies in its space Unhindered by desire or transactions. For three hours without history or thirst Time is my own unpurchased and intimate Republic of the cool wind and blue sea. For three hours I shall be my own tutor In the coastal hedge-school of grass furniture. Imaginary books fly to my hand From library trees. They are all I need. Birdsong is a chirp of medidative silence Rendered in fluttred boughs, and I am still, Very still, in philosophical light. I am all ears in my waterside aviary. My breath is poised for truth to whisper from Inner invisibilities and the holiness Venturesome little birds live with always In their instinctive comforts. I am shedding The appetites of small poetry and open to Whatever visits me. I am all eyes When light moves on then water and the leaves shake. I am very still, a hedge-hidden sniper In whose sights clarified infinity sits Smiling at me, and my skin is alive To thousands of brushed touches, very light Delicate kisses of time, thought kisses, Touches which have come out of hiding shyly Then go back again into the far away Surrender they came from and where they live. Perfecting my afternoon, I am alert to Archival fragrances that float to me Unexplained over the word's distances. This is my time. I'm making it real. I am getting rid of myself. This is my time. I am free to do whatever I wish In these hours, and I have chosen this Liberty, which is an evanishment To the edges of breath, a momentary Loss of dutiful, a destitute Perchance, a slipping away from life's Indignities and works into my freedom Which is beyond all others and it's me. I am free to do as I like, and do this; I sink like a slow root in the name of life And in the name of what it is I do. These are my hours of 1993. Ears, eyes, nose, skin and taste have gone. For a little while I shall be nothing and good. Then other time will come back, and history. I shall get up and leave my hiding place, My instinctive, field-sized republic. I shall go home, and be that other man. I shall go to my office. I shall live Another year longing for my hours In the complete afternoon of sun and salt. My empty shoes at the bedside will say to me, "When are we taking you back? Why be patient? You have much more, so much more, to lose".	Il più bel pomeriggio dell'anno Quando il momento del piacere si fa più intenso Mi sento affondare come una lenta radice nel dominio erbaceo del luogo in cui mi trovo. È il mio tempo, la mia opulenta, possessiva Libertà in caduta libera da salariate routine, Intrusioni, noia sconfinata. È la mia libertà tra alberi ed erba Quando il silenzio è l'imperfetto metallo della mente E il pensiero gira e si gingilla nel suo spazio Libero da desiderio e compromessi. Per tre ore senza storia né sete Il tempo è la mia libera e intima Repubblica del vento fresco e del mare azzurro. Per tre ore dovrò essere tutor di me stesso Nella scuola rivierasca all'aperto arredata d'erba. Libri immaginari mi volano nelle mani Da alberi-biblioteca. È tutto ciò che mi serve. Il canto degli uccelli è un cip di silenzio assorto Restituito su rami colmi di frullio, e io sono silenzioso Silenziosissimo, in una luce filosofica. Sono tutt'orecchi nella mia voliera rivierasca. Il mio respiro è drogato di verità da sussurrare da Interiori invisibilità e la sacralità con cui Temerari piccoli uccelli vivono sempre Nella loro istintiva agiatezza. Disperdo Gli appetiti della piccola poesia e mi apro A qualsiasi cosa voglia visitarmi. Sono tutt'occhi Quando la luce scivola sull'acqua e le foglie frusciano. Sono silenziosissimo, un tiratore nascosto nella siepe Nei cui orizzonti si trova l'infinità chiarita Sorrido a me stesso, e la mia pelle è viva A migliaia di tocchi leggeri, lievissimi Baci delicati del tempo, baci pensati, Tocchi che sono timidamente usciti dal nascondiglio Poi di nuovo andati via nel lontano Abbandono da cui sono venuti e in cui vivono. Perfezionando il mio pomeriggio, sto attento Ad antiche fragranze che fluttuano verso di me Inspiegate al di sopra delle distanze del mondo. È il mio tempo. Lo sto rendendo reale. Mi sto liberando di me stesso. È il mio momento Sono libero di fare qualsiasi cosa io voglia In queste ore, e ho scelto questa Libertà, che è una dissoluzione Fino alle punte del respiro, una momentanea Perdita del senso del dovere, un'indigenza Per caso, uno scivolar via dalle quotidiane Miserie e opere nella mia libertà Che è al di là di ogni altra e sono io. Sono libero di fare come mi pare, e lo faccio; Lentamente affondo come una radice in nome della vita E lo faccio in nome di ciò che essa è. Queste sono le mie ore migliori del 1993. Orecchie, occhi, naso, pelle e gusto se ne sono andati. Per un po' non sarò nulla e sarò buono. Poi torneranno altri tempi e la storia. Dovrò alzarmi e lasciare il mio nascondiglio, La mia istintiva repubblica a forma di campo. Andrò a casa, e sarò quell'altro. Andrò in ufficio. Vivrò Un altro anno bramando le mie ore migliori Nel pomeriggio perfetto di sole e di sale Le mie scarpe vuote di fianco al letto mi diranno, "Quando ti riporteremo indietro? Perché abbiate pazienza? Sei tu quello che ha molto di più, così tanto di più da perdere".
Song All day I've thought of a bird's bones Discovered in grass at a pavement's edge On my walk in the lunch hour, It's small, thin, delicate skull Weightless in my cupped hand, And I'll preserve it Until I forget. As light as a finch's eye carried On the twigs of its legs and feet Towards Creation's funeral, My inmost bird, my chance of song, Goes with me and within me, As light as the smoke from my cigarette.	Canzone Ho pensato tutto il giorno a un scheletro d'uccello Trovato nell'erba al margine del marciapiede Durante una passeggiata all'ora di pranzo, Il suo piccolo e fragile teschio allungato Leggerissimo nella coppa della mia mano, E lo conserverò Finché non dimenticherò. Come la luce come l'occhio di un fringuello trasportato Sulle ali delle sue gambe e dei suoi piedi Verso il funerale della Creazione, L'uccello che più mi appartiene, la mia opportunità di canto, Va con me e all'interno di me, Come la luce come il fumo della mia sigaretta.
Parrot Islands Let there be room still for utmost Utopias, For the back of beyond and the cobbled quays, The boy and the one legged pirate, wind-stoked canvas, Adventures, delight, and doing whatever you please. I a word of endpaper maps and clear-cut surprise, There should be such chances, in a word without lies. Room, too, for maritime visions, the Seven Seas' Pollutionless stretches that wander for miles and miles Over unsignposted distance, the primitive breeze Driving the shooner to the Kingdom of Smiles; And space for the legend of the journey and quest Then straight home to bed and the one you love best. Pink above turqoise, and purple clouds darkening, Here is "another sky", beautiful, local, and true. Someone is dreaming it, a mind on its wing In search of the life that comes out of the blue. Ah, Stevenson, your pages pleased me as a boy. Now that I'm not, I weep over them, and with joy.	Le isole dei pappagalli Lascia che ci sia ancora spazio per l'estrema Utopia, Per un punto in capo al mondo e le banchine acciottolate, Il bambino e il pirata gamba di legno, le tende colme di vento, Avventure, divertimento, e fare tutto ciò che ti va. In un mondo di mappe pieghevoli e sorprese prefabbricate, Devono pur esserci occasioni così, in un mondo senza bugie. Spazio, anche, per visioni marine, i Sette Mari Distese non inquinate che per miglia e miglia si muovono Su distanze non segnalate, la brezza primitiva Che guida la barca verso il Regno dei Sorrisi; E spazio per la leggenda del viaggio e della ricerca Poi dritti a casa a letto e la persona che ami di più. Rosa sul turchese, e porpora di nuvole che si scuriscono, Ecco un "altro cielo", bello, locale, e vero. Qualcuno lo sta sognando, una mente sulla sua ala In cerca della vita che esce dal blu. Ah, Stevenson, le tue pagine hanno allietato il bambino che ero. Ora che non lo sono più, su di loro piango, e con gioia.
Sunrise Evanishments are everywhere and not, Not here, not now, when smoked red steps Out of the sea into Split-second visible thunder. First light. The moment of day. Childhood of light and geography. Last legs of moonlight dangle from a roof. Near shapes totter into their names. They shift from strangeness into domesticity. Night shrinks into corners under trees. It will crawl like fugitives all day Thoug conifers, wounded by birdsong and breezes. A solitary star is Good-morning, Good-morning, Good-morning in fictious light. Its displaced radiance is caught by a daisy. It is a tear of drinkable dew. Incalculable fire slides from the sea And a universe invades my privacy. It belittles me. The firs swallows are up and flying. The world is a clear coastline. There are not departures or goodbyes. Place and the big river are sleepless, A borderland where sight gives up its ghosts.	Alba Gli svanimenti sono ovunque e non, Non qui, non ora, quando un rosso fumoso salta Fuori dal mare nel Tuono apparso un attimo appena. Prima luce. Il momento più bello del giorno. Infanzia di luce e geografia. Ultime gambe di luce lunare penzolano dal tetto. Ombre vicine barcollano nei loro nomi. Passano dall'estraneità alla quotidianità. La notte si ritira li sotto gli alberi. Striscerà tutto il giorno come i fuggiaschi Tra le conifere, ferite da venti e canti d'uccelli. Una stella solitaria è Buongiorno, Buongiorno, Buongiorno nella luce fittizia. Il suo splendore scacciato è catturato da una margherita, È una lacrima di rugiada che si può bere. Fuoco immisurabile scivola fuori dal mare E un universo invade la mia intimità. Mi rimpicciolisce. Le prime rondini sono sveglie e volano. Il mondo è una chiara linea costiera. Non ci sono addii né partenze. La terra e il grande fiume sono insonni, Una linea di confine dove la vista abbandona i suoi fantasmi.
Leopardi Natura con un pugno lo sgobbò: "Canta", gli disse irata; ed ei cantò. Niccolò Tommaseo What makes us say a thing is beautiful Or some one, too, is lovely, such as you? Devotion that's beyond the dutiful Or truth superior to the merely true - These, too, excite us. No one can explain Melodic mysteries written down but wrung First from the dishrag of a poet's pain Before a word of it gets thought and sung. Poets are lucky whose deformities Are visible as humps upon their backs, Byronic clubfoot or Miltonic blindness, Clinical mania, dipsomaniac Rage and stagger. Others make do with this Inward sensation of hurt, a disfigured Moment no longer knowable, noesis Though imagination. But Tommaseo sniggered. And that was his deformity. Who reads Niccolò Tommaseo? When satire's thorns Crown virtue it's the satirist who bleeds In footnote after footnote. No one mourns Wrong critics or those poets who sough fame Though disregard of sorrow, his regard For "confidence", "performance", the acclaim Enshrined in dire normality's blowhard Perfections, the "politically correct" Anticipation of the well anticipated. Leopardi, a well and truly wrecked Poet from birth, unhappy, and unmated, Library child, aristocrat, you dug deep Into deformity, as I dig deep In mine, so as to write to you, and keep Faith with your sorrows, ugliness, pain, keep Faith with the art of poetry submerged In its reviled soil of self and famished Desires, its rankness, horrors and its dirged Humanity, its status of the banished. My soul is very dirty. Yours was, too. Soo, too, is everyone's, especially those Who claim theirs aren't. Leopardi, you, A semi-crippled student of the rose, Fireflies, and your own spine, dear dust, I call To you across the years from my own sickness With the buon giorno of my kind and all Best wishes from your over-aged apprentice. Big spirit, little man - your voice sings on In its encyclopaedic solitude, Lyrical intellect, best read when dawn Floods on the curtains with its fortitude. To "purify the soul"… Sooner attempt To make the world kind as purify Whatever soul means. Poetry's exempt From such theology. Its lyric cry Cries that self is sagacious, wordly, sore, Particular, and selfish, but benign. Not much is new in it. All's as before - Sung intellect and feeling, line by line In tune with life, life-love and temperament, Truth and its poetryin the accord Life strikes with tuneful saying, like a scent Arising from the sound of each clear woird In an eccentric harmony, a true Sound-of-who, bias-of-self, nitty-gritty Gist-of-poet, smell-of-who, the "I", the "you", Submergence of them in the sense and pity A poem makes for the world in which we live. When a fool moon drives highways of light over Broad, potent Tay, my poets are talktative. Archival spirits, lunar, undercover, "God's spies", indeed, I listen to the night's Fogged, morbid estuarial blue, and hear Best poetry's etceteras, birthright's Language - Rilke, you, Milton, and Shakespeare, Keats, Byron, Browning, Auden, Burns, and so I am kept sane by dreaming voices, moons, And the stars' echoes, and the sleeping sparrow, Buzzless hive-hidden bees, a lonely sppon's Reflection of a star cupped in its cup Like curative liquid, and a sense of art Which says its purpose it to raise soul up While also pleasing us, and breaking the heart.	Leopardi Natura con un pugno lo sgobbò: "Canta", gli disse irata; ed ei cantò. Niccolò Tommaseo Che cosa ci spinge a dire che una cosa è bella O che qualcun altro è amabile come te? Devozione che va oltre il dovuto O verità superiore al semplicemente vero - Questi, anche questi ci eccitano. Nessuno può spiegare I melodiosi misteri scritti ma prima strappati Dal groviglio di pena del poeta Prima che una parola ne esca e canti. Sono fortunati i poeti le cui deformità Sono visibili come gobbe sulla loro schiena, Byronico piede deforme o miltonica cecità, Mania clinica, dipsosomatica Furia e vertigini. Alcuni sfruttano questa Intima sensazione di fastidio, un momento Sfigurato ormai inconoscibile, noesi Immaginata. Ma Tommaseo ridacchiava. Era questa la sua deformità. Chi legge Niccolò Tommaseo? Quando le spine della satira Incoronano la virtù, è chi fa satira che sanguina Nota dopo nota a fondopagina. Nessuno piange Sedicenti critici o quei poeti che cercano la fama Ignorando il dolore, tenendo in gran considerazione "credibilità", "prestazione", il plauso Gelosamente custodito nelle feroci, superficiali fanfarone Perfezioni della normalità, il "politically correct" Anticipazione del ben anticipato. Leopardi, poeta dalla nascita Davvero gravemente colpito, infelice e solo, Bambino di biblioteca, aristocratico, scavasti a fondo Nella tua deformità, come io scavo a fondo Nella mia, come per scrivere a te, per essere Fedele ai tuoi dolori, alla tua bruttezza, alla tua pena, per ---essere Fedele all'arte della poesia sommersa Nel suolo oltraggiato dei suoi affamati Desideri nella sua puzza, nei suoi orrori e la sua sepolta Umanità, il suo stato di esilio. La mia anima è molto sporca. Lo era anche la tua. Come quella di tutti, specialmente di chi Si vanta che la sua è pulita, Leopardi, tu, Semistorpio studioso di rose, Lucciole, e la tua stessa spina dorsale, preziosa polvere, chiamo Te varcando gli anni, dalla mia malattia Con un buon giorno dei miei e tutti I Migliori Saluti dal tuo attempato apprendista. Grande spirito, ometto - la tua voce continua a cantare Nella sua enciclopedica solitudine, Intelletto lirico, da leggersi quando l'alba Scorre sulle tende con tutta la sua energia. Per "purificare l'anima"… Più un tentativo Di addolcire il mondo che di purificare L'animo, qualsiasi cosa sia. Poesia esente Da teologie di sorta. Il suo grido lirico Grida che l'io è sagace, mondano, dolente, Peculiare, ed egoista, ma buono. Non c'è molto di nuovo in questo. Tutto è come prima - Cantò intelletto e sentimento, verso dopo verso All'unisono con la vita, amore per la vita e temperamento, La verità e la sua poesia nell'accordo La vita colpisce con dire musicale, come un profumo Che sale dal suono di ogni parola chiara In un'eccentrica armonia, un vero Suono-del-Chi, deviazione-del-sé, nocciolo-del-problema Essenza-di poeta, Odore-del-Chi, l'"Io", il "Tu", La loro immersione nel senso e nella pietà Che una poesia crea per il mondo in cui viviamo. Quando una luna piena traccia strade di luce sopra L'ampio, potente Tay, i miei poeti sono loquaci. Spiriti ancestrali, lunari, segrete "Spie di Dio", certo, ascolto il notturno L'opaco, sensuale blu d'estuario, e ascolto Gli eccetera della migliore poesia, legittima Lingua - Rilke, voi, Milton, e Shakespeare, Keats, Byron, Browning, Auden, Burns, e così Sono mantenuto in salute da voci sognanti, lune, E l'eco delle stelle, e il passero che dorme, Api senza ronzio nascoste nelle arnie, un solitario Riflesso di una stella versata nella sua coppa Come un medicinale, e il senso di un'arte Che dice che il suo scopo è quello di elevare l'anima Allietandoci, e spezzandoci il cuore.
If Only It was a moment of Lambrettas Of Eastwoodmains Road, where I stood Under a laburnum, waiting for her. Rich kids revved on their machines And I'd just finished work in the library. It was 8 p.m. and the suburb glowed with prosperity. I'd my raincoat over my arm and felt stupid Not to be motorized or in tennis whites, Earning £ 5 a week and working the late shift. Dust on the pavement mixed with Dropped petals and litter. A bee buzzed In my ear, a yellow interlude. It was a moment of swallows and evening sunlight On the Tennis Club roof, a moment Populated by sports cars and resentment. My mind was far gone in lyrical grudges Drowning in leaf-music and panic - "What shall I do? What's my future?" And she ran towards me, hot from tennis. I couldn't believe it. I was so happy. I'd expected to wait for ever Or until a policeman ordered me away. I think I'm still there, haunting a gutter. If only I knew then what I still don't know.	Se solo Fu un momento di lambrette Sulla Eastwoodmains Road, dove stavo in piedi Sotto un laburno, aspettando lei. Ricchi rampolli sfrecciavano sulle loro auto E io avevo appena staccato dal lavoro in biblioteca. Erano le otto di sera e il quartiere riluceva di agiatezza. Tenevo l'impermeabile sul braccio e mi sentivo stupido Perché non ero motorizzato o in scarpe da tennis, Non guadagnavo 5 $ a settimana facendo il turno di notte. Polvere sul pavimento mista a Petali caduti e rifiuti. Un'ape mi ronzò Nell'orecchio, un giallo interludio. Fu un momento di rondini e luce del tramonto Sul tetto del Tennis Club, un momento Popolato da auto sportive e risentimento. La mia mente era emigrata lontano in poetici rancori E sprofondava nel panico e nella musica delle foglie - "Cosa farò? Qual è il mio futuro?" E lei corse verso di me, accaldata dal tennis. Non potevo crederci. Ero così felice. Credevo che avrei dovuto aspettare all'infinito O finché un poliziotto non mi avesse cacciato. Penso di essere ancora là, a infestare un marciapiede. Se solo avessi saputo allora quello che ancora non so.
You You won't believe it. Perhaps you're too prosaic ---To fall for a poetic ache, But your smile (when you smile), your eyes, your nose, ---Are far too beautiful for prose. Don't credit this, my dear, if you don't want to. ---A poem, too, can be a pack of lies. But if you don't, thyen I'll come back and haunt you. ---You'll find me hard to exorcise.	Tu Non ci crederai. Forse sei troppo prosaica ---Per cedere a una poetica pena, Ma il tuo sorriso (quando sorridi), i tuoi occhi, il tuo naso ---Sono troppo belli per la prosa. Non crederci, mia cara, se non vuoi ---Una poesia, anche lei, può essere un mucchio di bugie. Ma se non vuoi, io tornerò indietro a perseguitarti. ---Ti sarà difficile esorcizzarmi.
Native Meditation At midnight in the sitting-room, lights off, TV off, in the aroma of log-light With a large dram crystalled, and more than enough To last the darkness of a philosophic night, I contemplate how timber turns to ash In a wintry fire. An energetic flame, Rising and dying, rising, domestic dash Uttered in hearth light, speks of love and shame, A lonely, lyric husbandry of thought And poetry, the curse of scholarship, Work's albatross, this bitter, native sip That is a liquid and ancestral cry Fropm thermal waters made in the year dot - This hearth-flame rises it will not die.	Meditazione nativa A mezzanotte in salotto, luci spente, TV spenta, nell'aroma della luce di un ceppo Con una larga goccia cristallizzata, è più che sufficiente Per prolungare l'oscurità di una notte filosofica, Osservo come il legno diventa cenere In un fuoco invernale. Una fiamma energica, Che cresce e che muore, domestico rumore Emesso nella luce del focolare, parla d'amore e vergogna, Un lirico e solitario governo di pensiero E poesia, la maledizione della cultura, Albatro del lavoro, quest'amaro sorso nativo Che è un liquido grido ancestrale Da acque termali fatte nel punto più bello dell'anno - Questa fiamma di focolare cresce e non vuole morire.
Dinner Hungy for too long, the first hot spoonful Juddered me with its sudden soothe and taste. I huddled over the aroma of minestrone As if in a soup kitchen in a charity coat, Thankful and blessed by circumstance while also Alert to my companion's daintry attack, He being well fed, quicker, his expectations Satisfied to the minute in his happier routines. Slowly, with gratitude, I emptied the plate, Wiped it with bread, drank down my wine and water. I could eat no more, nor ordered it. My companion did, he with appetite, Security and confident conversation. He was too hungry, or not hungry enough, Ignorant of the gluttonies of aloneness Wich are frugal fare, the small meal prepared, Half-eaten, cleared away, the empty table, Four hopeful chairs, and life without kiss.	Cena Troppo a lungo avevo tenuto la fame, la prima cucchiaiata calda Mi scosse con la sua dolcezza e il suo gusto improvviso. Mi precipitai sull'aroma del minestrone Come su una mensa dei poveri in un cappotto donato per carità Grato e felice a seconda dei casi ma anche Attento all'attacco del mio schizzinoso compagno, Poiché è ben pasciuto, più veloce, le sue esigenze Sono soddisfatte al minuto nella sua più felice routine. Lentamente, con gratitudine, vuotai il piatto, Lo pulii con il pane, bevvi acqua e vino fino all'ultima goccia. Non riuscivo a mangiare di più, non ordinai. Il mio compagno lo fece, lui con appetito, Sicurezza e conversazione sicura. Era troppo affamato, o non abbastanza affamato, All'oscuro delle ghiottonerie della solitudine Che sono cibi frugali, il piccolo pasto preparato, Mangiato a metà, spazzato via, il tavolo vuoto, Quattro sedie speranzose, e vita senza un bacio.