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Con
ragioni della sete siamo di fronte a un libro che getta le sue fondamenta
sui corpi in movimento disarticolato tra fiamme e righe di quaderno, un
libro in cui l'amore circola in terra, è elemento genetico e palingenesi,
rivoluzione battesimale, scempio molecolare che crea - anzi fa - l'altro
con le proprie mani e non si cura di far metafora, dice di un sangue
letterale misto ad acqua di mare nella quale il corpo cresciuto per essere
riscritto con la lingua adolescenziale degli amanti.
Sabrina
Foschini mette sulla tovaglia arricchita dall'uso delle sue pagine le mani
prensili di due che rubano l'amato prima di dio, lo colgono da vivo dalla
uterina caverna di platone alla morte.
Maria
Grazia Calandrone
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Una distanza
immedicabile?
È ancora possibile la
poesia? E prima ancora, che cos'è la poesia, quale posto ha nel divenire
del mondo? Questo nuovo libro di Stefano Guglielmin, certamente il più
stilisticamente maturo e complesso, dà una risposta sconcertante, ma che
nella sua persuasività sembra essere l'unica possibile, anzi, sembra
essere lì da sempre: la poesia è ancora possibile proprio perché è il
divenire stesso del mondo, è l'emblema stesso della continua lotta che
caratterizza gli opposti che fanno essere la realtà.
Giovanna Frene
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Artico:
un mondo invernale - in molti testi il paesaggio di neve del nord estremo
- dove però resiste una vita di piccole genti. Scenari fiabeschi,
prevalentemente di carattere nordico, ma anche con elementi del mito
classico, sempre però in una declinazione notturna, con la crudeltà
estrema e insieme con il filo di salvezza che caratterizzano la vera
fiaba. La lirica di Francesca Matteoni s'impone per una viva figuratività
(ma composta in un tutto coerente, risolta in una narrazione e insieme per
una grande carica emozionale. Un'emozionalità che implica fortemente il
soggetto poetante senza tuttavia risultare ancora schiacciata
dall'immediatezza biografica. E che proprio per questo si rende più
efficacemente comunicabile.
Vittorio Biagini, Andrea
Sirotti
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L'esperienza
della pioggia "è anche un libro di ricerca sul significato della
parola", "un lavorare di stomaco per un dire semplice, che
volutamente sta negli interstizi delle parole, se ne occupa in silenzio e
se ne sporca", perché "dovremmo sedere attorno alle cose / alla
loro vera posizione / come dei messaggeri su un vecchio sentiero / che
riposano / come gente che conosce ciò ch'è scritto / senza la finzione
che muove la voce".
Il
dire semplice è quello che da voce al nostro intimo, a ciò che vi si
nasconde, zittito, come inghiottito dalla frenesia di un correre che non
implica vero movimento: «quattro parole soltanto / fatte per me, senza
bordi / quando alla fine si scrive delle dita spellate / attorno alla vita
/ questo chiedo / invece tutto attorno mi pare “sparire e masticare” /
da gente che ha una frenesia di fame / manca il fiato per capire i nostri
angeli muti / che c’è un momento in piena lungo le strade / steppe
compatte di asfalto / di notte ci si alza per andare / con le mani che
stanno / e ci sembra d’essere veri, / ma schiacciati come siamo perdiamo
la forma / l’origine del movimento»
Chiara
De Luca, in "Poesia", XIX, N. 210, Novembre 2006
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Un libro come un
viaggio, formazione di un'identità poetica in continuo divenire, rito
iniziatico a tutti gli effetti, "più primavera che paranoia".
Punto di partenza nella sua valenza magico-evocativa, se di ciò si può
parlare in una realtà policentrica alla ricerca di radici come quella in
questione, Pasturo.
Pasturo, luogo di poesia, santuario laico di devozione: quanto Antonia
Pozzi pesi nell'economia della poetica della monti è scritto, quasi si
trattasse di un codice genetico, nella stessa idea di
ribellione-rivoluzione, nell'accettazione di un'età che è corpo e,
contemporaneamente, idea, e in cui i nodi esistenziali cominciano a
sciogliersi, a farsi catene con cui convivere: il senso del dolore, la sua
presa di coscienza, l'idea di diversità della monti, raccolgono
l'eredità di Antonia Pozzi e la sviluppano in nuove potenzialità
espressive, incarnando il tessuto poetico di passione, rendendolo corpo
che si genera per scatti, illuminazioni, contaminazioni linguistiche.
Ivan Fedeli
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La poesia di Alessandro
De Santis è quella dell'essenza del messaggio e dell'urgenza di
comunicarlo; lo si evince non solo dalla brevità di molti testi, ma
soprattutto dalla presenza di tutti quegli elementi che portano l'autore a
confrontarsi, non tanto con la vastità della materia e del pensiero,
quanto con la sua profondità. Una scrittura ridotta al nocciolo, alla
ricerca del centro nevralgico attorno a cui ruota il discorso, dove poco o
nulla è lasciato al contorno, alle periferie della forzatura linguistica.
Il lavoro di potatura dell'eccesso si distribuisce su molteplici livelli,
dai nessi tematici, al tono del linguaggio, alla naturalezza degli
artifici. Il lettore ha l'impressione di trovarsi al cospetto di un
panorama notturno; luci lontane della città invisibile della verità:
"La verità è una città invisibile... Senso segreto degli oggetti /
a ovest dello specchio..."
Cesare Oddera |
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Vera Lúcia de Oliveira
"parla in due lingue da sola", affida al vento un messaggio,
invita attorno al fuoco parole, chiamando "le cose ad
accompagnarle". Ed è così questa poesia: non un mero tentativo di
nominare, bensì un evocare le cose mediante la scelta accurata di parole
"semplici", quotidiane, dirette, eppure vibranti, sospese in una
tensione continua, che ne accresce le potenzialità iconiche.
Chiara De Luca
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(illustre) PREFAZIONE
Lei domanda se i suoi
versi siano buoni. Lo domanda a me. Prima lo ha domandato ad altri. Li
invia alle riviste. Li confronta con altre poesie, e si allarma se certe
redazioni rifiutano le sue prove. Ora, poiché mi ha autorizzato a
consigliarla, le chiedo di rinunciare a tutto questo. Lei guarda
all'esterno, ed è appunto questo che ora non dovrebbe fare. Nessuno può
darle consiglio o aiuto, nessuno. Non v'è che un mezzo. Guardi dentro di
sé. Si interroghi sul motivo che le intima di scrivere; verifichi se esso
protenda le sue radici nel punto più profondo del suo cuore; confessi a
se stesso: morirebbe, se le fosse negato di scrivere? Questo soprattutto:
si domandi, nell'ora più quieta della sua notte: devo scrivere?
Questo soprattutto: si domandi, nell'ora più quieta della sua notte: devo
scrivere? Frughi dentro di sé alla ricerca di una profonda risposta. E se
sarà di assenso, se lei potrà affrontare con un forte e semplice
"io devo" questa grave domanda, allora costruisca la sua vita
secondo questa necessità. La sua vita, fin dentro la sua ora più
indifferente e misera, deve farsi testimone di questa urgenza. Allora si
avvicini alla natura. Allora cerchi, come un primo uomo, di dire ciò che
vede e vive e ama e perde. [...] E se da questa introversione, da questo
immergersi nel proprio mondo sorgono versi, allora non le verrà in mente
di chiedere a qualcuno se siano buoni versi. Né tenterà di
interessare le riviste a quei lavori: poiché in essi lei vedrà il suo
caro e naturale possesso, una scheggia e un suono della sua vita. Un'opera
d'arte è buona se nasce da necessità. Èn questa natura della sua
origine a giudicarla: altro non v'è.
Suo devotissimo
Rainer Maria Rilke
da Lettere a un
giovane poeta
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C'è in questi testi un
desiderio forte di comunicare, un'apertura completa, senza nascondimenti,
senza il facile e all'apparenza furbo ricorso a orpelli letterari e
abbellimenti linguistici. C'è un linguaggio accuratamente vagliato, che
coniuga la materia linguistica del quotidiano con l'equilibrio formale, la
ricerca stilistica e la potenza evocativa, fondata su immagini nitide,
forti e precise, luminose, anche nella loro intermittente oscurità, al
punto da essere a volte insopportabili. Dunque efficaci, reali.
Chiara De Luca
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Il lavoro di Alessandro Ramberti pare costituirsi
in parti di un unico discorso che non si esaurisce in questo libro, ma che
caratterizza tutto il suo operato. E il percorso non è certo dei più
semplici e dei più accettati: Ramberti indaga costantemente, più o meno
in maniera celata, col proprio senso religioso, dimostrandone tra le righe
l'esigenza, o meglio ancora molto spesso la totale necessità. E questa
sorta di "carità" pare prendere i testi, condizionando i
rapporti e le interazioni.
Matteo Fantuzzi |
